Entre o Sono

Enquanto eu tocava teu corpo, a vida me cobria de morte
Todas as línguas entrelaçadas em forma de serpente
O rei morto suspira em declínio, suplicas,
A noite os soldados jogam cartas
E bebem do próprio sangue.
Correndo todas as manhas seguintes para caçar os sonâmbulos.

As mulheres morrem todas as tardes antes do jantar
Agarram se a elas mesmas com com as unhas arranhadas
E os sonhos de tão enferrujados derramam as nuvens do céu
Abaixo dos pés.

Todos os anjos estão mortos
A juventude de tão cansada somente caminha
Pelas estradas do nada.

Eu nunca estive certo
E qualquer palavra esquecida
Não será, nunca lembrada por alguém
Nós nunca soubemos como dizer
Entre uma explicação
Em ruínas as lágrimas choram
Pela eternidade.

Toda juventude morreu
E os anjos de tão mortos, caminham,
Caminham sem pernas pelas florestas da noite.

Eles me fazem favores
Rasgam minha pele
Estivemos contaminados por anos
Por todo e qualquer tipo de beleza
E quando o frio da realidade nos tocava
Adormeciam então, os sonhos cansados.

Lavagem Nova

Porcos velhos e cansados comem lavagem misturada a sonhos velhos,
Sonhos velhos comem os porcos frustrados misturados a lavagem.
Quem sonha apodrece no limiar da liberdade que sufoca?
Ou liberta–se no seio da solidão amargurante?
É tão triste esta falta de amor, não é?

Masturbe se com a mão alheia
Apagando a ponta de teu cigarro apagado na própria testa.
Teu orgasmo coagulou?
E a paixão que sente é podre de poder podre,
Mantenha a castidade,
Segure o cabresto enquanto pode.

Acaricie no escuro, no carro apertado em movimento,
Caravana vazia, cheia de boas intenções?
Alguém sentiu tuas mãos, vomitando...
O que mais tem de liberdade ai?
O que mais tem de podre aí dentro?
Conte mais para nós, para todos...

Apagando a memoria cega
Saibam todos, você goza com a mão alheia!
Sua tela pinga esperma seco,
Abaixo a flacidez de tua alma o que sente?
Não perca se tanto, isto te corrói,
Sinta se livre para odiar,
Nós amamos também.

Suave

Respiro as lagrimas com o terço quebrado em mãos,
Não, não meu amigo, isto não é uma oração.
Elevo muito cada minuto de perdição,
Não, e sim ao mesmo tempo em que não.

La por onde aqueles versos foram enterrados
Eu via que tudo era incerto, comovente, não?
Tente olhar em minha face, enquanto durmo,
Se eu acordar é porque estou morto.

Tão suave e tão tendencioso é o que tu emana,
Por isto e somente, eu desejei hoje dormir por séculos.
Inatingível este desejo tão desnecessário,
Da face leiga de meu eu ordinário.

Reacendo o fogo que clareava em escuridão,
Inaceitável seria o que o presente me daria,
Testaram em meu corpo todas as anomalias,
Na face leiga de meu eu ordinário.

Células de um Lirio

I

Meu esconderijo dentro deste silêncio é minha maior obra,
A mais significativa de minhas desvalias,
Nas avessas caras deslavadas
De cultura e ópio.

Entregamos a todos estes senhores
Toda magia de nossas mentiras
Para simplesmente nos calarmos dentro deste feudo,
Nossa casa não é a verdade.

Foi em minha juventude que me enfiaste o punhal
De magnitude calada e sombria triunfando sobre meu corpo,
Desobedecendo as regras desregradas de meu eu morto,
Obcecado pela especie desconhecida deste funeral torto.

A frieza dos dias de agonia não te fazem permanecer,
Entristeceste dentre os descalabros desta desventura,
Aventura‐te então em meu corpo fechado,
Abra‐te então minhas portas amaldiçoadas.

Respirando em orações a musica que mais nos toca,
Não tocarei sequer nesta manha um centímetro de teu corpo,
Neste longínquo presente que nos serve de alimento
Matando‐me de fome nesta cela cerebral onipresente.

Células orvalhadas de cor esverdeada escorrem
Pelas veredas e vinhedos intocáveis,
Capítulos rasgados de minha acéfala cabeça,
Retira‐me desta liberdade aprisionadora por onde corro nu.

Estas trevas que me aconselham não me deixam desabrochar,
Os pés que sobretocam o caos em minha espessa solidão
Não medem nosso amor em que tu veneras esta compaixão,
Entreolham‐se os olhos então de longe mais perto do que podem.

Deusa que me rasga as vestes ensurdeça me com teu grito
Vulcânico, em erupção coordenada acenda‐me, queima‐me os ossos
Agraciando a mortalha em que a navalha toca interrupta
Em golpes precisos na carne, que esfarela na absolvição de meus delírios.

Lirio das manhas que me veste de sangue, escorrendo pelas frestas
Das portas funestas, entreabertas pelo vendaval que me percorre a alma,
Desvia‐me o olhar toca‐me impuro nesta metamorfose vampiresca,
O sangue vibra nas presas, escorre pelos lábios, virgens intocados.

II

Musa das letras putrefatas, porque nunca me obedeceu?
Seguiu para longe, partindo‐me o peito dislexo
Neste mortuário de desilusões e frustrações, permaneci,
Obcecado por te eu sanguinário desferindo golpes na ferida entreaberta.

Dizei‐me que nesta fatal antítese pavorosa
Não existe verdade, somente um punhal afiado e enferrujado,
E por todo lugar que dirijo a palavra não tocais sequer
Sinceramente o local desejado.

Obvio, seria  tudo belo se não fosse mentira,
Caminharia por estes vales claros de sol amargurante
No doce descaminho de tua pele cor de neve,
Desbravando os sentidos pelo mundo do desconhecido.

Interruptos seriam os vocábulos,
Persistiria na peste que me cega a boca
Dobrando‐ me a língua na falacia que se esconde
Apedrejando a face da verdade, que deteriora em minhas lagrimas.

Descoordenados rigorosos corvos que passeiam
Pelo céu de chumbo, clareando me as vísceras amontoadas
Pelo chão do despautério que me dizem ser somente calafrios
Nestes dias que a vida nos enche de desenganos.

Amaldiçoados sejam os os cálculos que nos absorvem
Deixando escorrer pelos trilhos de nossa servidão
A ignorância, que transpõe no destino verdade e mentira,
Medo que ignora na alma o vicio etéreo da eternidade.

Morreras calado servindo‐te o caldo da ilusões,
Não atravessaras um dia sem que uma noite te apavore,
E na sequência da vida em que te toma a morte
Te entreolhe, com os olhos de um lobo faminto.

Viveras na vida o incerto pesadelo de não acordaste
Pendurado a corda de tuas confissões obsoletas
Ouvindo o concerto magnifico da partida de tuas emoções
Ensurdecidas pelas crias abstratas do demônio.

III

Deus não te abraçaras abaixo nem acima dos infernos,
A fuligem cegara os olhos cegos, atormentando os anjos
Castrados, que permanecem visíveis navegando pelas almas bandidas,
E no vazio de tua culpa e glória te afogaras na fogueira dos céus.

Diabo, ah! Pobre diabo porque que tanto maldizem de ti?
Mas por que tanto te beijam a boca?
Dormem abraçados todos nus nesta orgia carnavalesca
Sobre o teu corpo belo, esculpido pelas alegorias da morte.

Te comem a carne vadia e impura bebendo na pureza
De teus prazeres magníficos e claramente obscuros.
Ah! Pobre diabo, que tanto nos da o gozo por estes caminhos
Entediantes de Deus, ocultados na face do evangelho dos homens.

Te bebem como esperma doce e fresco,
Extraindo das uvas cálidas das almas outrora noturnas, agora
Distraídas nas manhas de domingo confessando os pecados
Cometidos em teu honroso nome, ah! Pobre diabo.

Na catarse deste estropiado pensamento exaltando a virtude
Na visão turva, embebecida pelo álcool dos espíritos marginais,
Diga me algo, já que deus me parece tão calado,
E na notoriedade desta chama fria aqueça‐me junto a sua couraça.

Enquanto isso no meio do nada, cravo a faca calada
Em minha inocência avassaladora,
Atravesso os cortiços pelas madrugadas, cansado
Dos becos estrábicos entorno a visão para o longe.

Ninguém podia suportar a destreza do meu eu maligno,
E na enfermidade de minha maior introspectiva cura,
Estraçalhei cada paraíso em que fui submetido a suportar,
Amordaçando o meu deus em fúria, secando os lábios virgens.

IV

Não existe alimento no mundo dos deuses,
Isto me parece tão verdadeiro quanto a fome do poeta
Pelas letras amontoadas na mente presa fora deste mundo,
Esquecido pela vida que se espalha através dos vales de concreto.

Não existe morte no mundo dos mortos,
Nada me parece tão explicito quanto a vida que guarda neste sudário
Rasgado, marcado pelos infectos pensamentos de bondade
Tão falsos quanto a vida que nos levam a honrar.

Em nome do Pai do Filho e do Espirito Santo,
Tudo nos força a crer nesta especie de clarividência
Inexistente na pele em que habita o asco pela derrota
Clamando o sangue que escorre diariamente através de uma oração.

Em nome da Virgem Maria,
Prostituta bela e gentil que me deu o prazer mais digno
Masturbando‐me com teu manto de pureza, para todo e sempre,
Agoniza nos altares com a face suja pelo esperma de mil homens.

Levante‐te os joelhos deste chão imundo,
Olhemos devagar estas caricaturas amontoadas
Nas mentes dos humanos amarrados e amordaçados,
Conceda‐te o gozo eterno dos prazeres carnais.

Antes que te apodreças o corpo, leve tua alma a bailar
Por entre os salões das maldições malditas,
Não calar‐me‐ei frente a estas imagens calamitosas
De pureza, clamadas por humanos vadios apodrecidos pelas castas de grife.

Vida que te faça falar, gritar, pular destas montanhas
Para os precipícios da vida, vai forçando, abrindo caminhos
Pelos céus molhados de tua saliva cognitiva,
Afoga‐te no rio das mentiras que te fazem morrer calado.

Responda a si mesmo as perguntas celestiais,
Conceda a ti mesmo cada resposta lhe enfiada goela abaixo
Vomitando a submissão de tua alma nas vadiagens nas escrituras dos homens
Que falam mais do escutam, fazendo‐te surdo como cada um deles são.

V

Sanidade é um grito de loucura silencioso,
Tão ambicioso quanto um rato preso a uma ratoeira,
Seguindo uma especie de dilema transcendental observo
A insanidade colorir minha alma nesta imensidão de vazio.

Nada do que se pode recordar é bendito, no minuto em que
A lagrima sangra no peito podre preso a um diluvio de fumaça
De prazeres iluminados pelos seres de morte e escuridão
Que vivem neste casco agonizando na clemencia descadênciada.

Lobos e raposas entreolham‐se sentindo o cheiro do meu corpo
Caído, entre a esperteza de um coelho malfadado as superstições da vida
Maldita, banhando as vísceras pra fora do corpo com água benta
Demoníaca, afogando as narinas em pó branco de química desconhecida.

Manuscritos perdidos dentro do estomago cheio de suposições
Entopem o intestino na calada desta manha silenciosa,
O único som vem da mente assombrada pela pesquisa que fiz em minha pele
Retalhada, atirada em filetes generosos sobre a mesa.

Juízo perdido, desprendido das palavras outrora esquecidas
Agora lembradas por supostos seres povoadores de mentes perturbadas
Alimentam‐se das frases escritas nas lapides que imaginam ser
Nossas, rosas esquecidas secas e embebecidas de sangue impuro.

Mariposas sobrevoam os paraísos artificiais que as mentiras escondem
Lembrando de cada gesto de humanidade introvertida,
E na aversão de cada culpa julgam meus zumbidos que um dia
Foram vozes cegas, olham minha boca aberta capturando as moscas que dela se esgota.

Bebendo de minha própria saliva, então retrocedo
A cada bocejo que me tira o sono,
Sonho então desfalecer no tempo em que não tenho mais,
Gritando a esmo desfaço tudo que eu não disse, desapareço neste ponto final.

Seios Virgens

Sincera agonia, aqui nem em morte transvia,
Deus, amordaça‐me e cala‐te,
Divino anjo de satanás, sugira nos então a paz,
Buscas‐te tanto no homicídio nosso de cada dia
A límpida clareza da guerra.
Sufoca me mulher insana e maculada
Inflama‐me a alma afoga‐me em teu seio virginal,
Medo não te atreveras em teu maior plano singular
Delirante, mais uma vez a me afrontar,
Morra, oh deus da desgraça que busca em mim
Um comparsa, deixas‐ te somente em meu leito
Teus gritos insanos que buscam no inferno
A mais sinuosa paz.

Pequenino Nada

Sou um pequenino demônio,
Buscando paz no inferno,
O céu nunca me atraiu,
Assim como a busca dele.

Sou um pequenino demônio ,
Entornando um galão de gasolina sobre o corpo,
Queimando mesmo antes da primeira faisca,
Apagando o fogo do nascimento de Deus na carne.

Sou um pequenino demônio,
Atravessando as ruas na nevasca deste caldeirão,
Calculando os espaços vazios num pequeno trecho,
Desconhecido e nunca compartilhado.

Sou um pequenino demônio,
Calado na sarjeta onde o vomito escorre,
Na beira de um abismo de imposições,
Costurando os lábios em volta do silêncio barulhento.

Sou um pequenino demônio,
Deitado na cama dos céus,
Sufocando um Deus cadavérico e insolente,
Transpondo sua imagem e perfeição.

Nesta carta dolente e impaciente
Doente atravesso o espesso canal do rio vadio
Gozo a eterna loucura do seres extra terrestres
Completando o atraso de cada dor em dor.

Calejado então, defeco na face de minha paciência,
Sai para roubar vagalumes ,
Saio para colher flores,
Saio para foder enfim, com a vida.

Esta maldita assanhada que insiste em me foder,
Não desdobrarei sequer mais um segundo de minha consciência,
Pois sou um pequenino demônio,
Prontificado para gozar na boca de Deus.

Preposições de um Cadáver

I

Sim, este mesmo!

Eu que fui alma impura,

Repugnante e incessante,

Eu que fui linha e carretel,

Eu que fui arma e bordel.

Eu que me senti como uma bruxa

Prestes a ser queimada,

Relógio nas sombra do tempo,

Desloquei simples mente as partes.

Eu que me matei diversas vezes,

O devasso inconsequente,

Conotações divididas em destroços carnais,

Almas só existem quando podem.

O poderio bélico das transformadões em segundos

Distribuindo tapas e socos na própria face desalinhada

Maquiando as olheiras das infinitas noites de insonia,

Entupindo as veias nas melhores das piores intenções.

Segurei tua arma, apontei para minha própria cabeça,

Engatilhei, (...)

Atirei!

Nenhum projetil me acertou.

Banhando então o corpo em formol

Embalsamo as tripas celestiais enfermas

Rasgando cada simbolo doentio que minha alma construí

Transfiguro a pena para outro corpo em resignação.

II

Sim, aquele mesmo!

O menor, o mais infiel dos seres,

Na eloquência do abandono

Abandonando o próprio corpo no buraco estreito dos prazeres.

Aquele que te sentiu na amargura de cada toque

O gosto azedo da brusca partida calamitosa,

Acionando a sirene do adeus

Difundindo um ser em outro termo.

Aquele que se sentiu como um Deus

Dos mais vadios, digno de fazer companhia ao demônio,

Na escala mais podre e desgraçada do inferno

Substanciando o carbono, na química do prazer.

Sem dormir, jazia o cadáver vivo

Na câmara carnal das especies mumificadas,

Das almas nas incessantes rotações desqualificadas

Pairando acima das cabeças arrancadas.

Não morreria, sequer uma só vez

Para constatar que apesar de morto,

Ainda estava vivo,

Encontrando com o próprio corpo morto.

III

Sim, este mesmo!

Aquele infeliz de carne e osso,

Reatando na impureza do nascer

Desqualificando a especie que recriara.

Adormecendo dentro da tumba inóqua

No limiar de qualquer sentido desfalecido,

Apedreja a alma que se esconde dentro daquele cadáver,

Esquecido mas lembrado pelo eu etéreo.

Então na iniquidade do amanhecer

Banhou se na cura doentia resgatando o paraíso perdido,

Na calamidade da escuridão que de tão clara cegava o olhar

Não viveria mais um segundo sequer para provar que estava errado.

Então! Balbuciando uma infinidade de vermes e versos

Da língua fez instrumento de morte,

Cadavérica era a imagem reproduzida naquela noite,

Acoplado a uma química substancial provou meio segundo de esperança.

Não esperou que fosse dita,

Ou dada a tua sentença,

Condenou o próprio algoz a perpetuidade

Livremente, antes de qualquer decisão.

Enfim então o cadáver flutuava,

Naquele mar de ilusões infinitas, dúbias e diversas,

Flutuava sobre a água de mares nunca explorados

Imergia pelo ar nunca antes respirado.

Desconhecendo partes do que sempre acreditava

Dividiu o sim pelo não,

Trocando de pele a todo momento,

Repartindo os ossos para aquela multidão de roedores insaciáveis.

IV

Sim, eu mesmo!

Aquele que nunca pode acreditar,

Sinceramente na luz da infinita aurora

Orvalhada e sublime, onde cava se a pureza dos enfermos seres de luz.

Acordando dentro da tumba

O cadáver do meu próprio eu, escreve me...

Em linhas retas e oblíquas o que resta do meu resto,

Atordoando a escuridão do caixão.

Raspou as paredes de madeira até que surgissem frestas,

Para no minimo a alma dali escapar fluir para o sincero devaneio cronico,

Alimentando se por dias dos próprios vermes , bactérias e pedaços da própria carne

Decomposta, na composição destes versos.

Cavou metros acima dos estilhaços do tempo

Engolindo a terra para que não cegasse os olhos,

Seguidamente de cada grão fétido daquelas camadas interiores,

Realojando se pouco a pouco.

Cavou tanto para cima tanto quanto para baixo,

Fez redemoinhos em alegorias perdidas enquanto escrevia

Nas camadas que ainda restavam percorrer,

Para enfim a luz alcançar.

Fez se a si mesmo um minuto de silencio

Pela desistência, pensou e repensou,

Parou então de cavar a esmo,

Em vão seria tua breve e inesperada chegada.

Parou novamente e repensou estranhamente

O objetivo de tanto folego guardado,

Para aquele dia de vitória,

Afinal! Venceria eu a morte?

Guardaria a mim esta decisão?

Pensou novamente, sem se perguntar mais nada

Somente a decisão da desistência agora o confortava

Voltou então pelo mesmo caminho.

Reorganizou a falta de pensamento,

Cuspiu a terra engolida,

Tapou cada fresta mal feita,

E enfim calou se para quase  todo o sempre.

V

Felizmente resolvo então ficar por aqui,

Em meio a podridão dos meu próprios vermes,

Que me comerão a pele, carne e quem sabe um dia enfim os ossos,

Assistirei a tudo com calma sem medo.

Afinal de que nos vale a ira da volta a superfície terrestre,

Senão simplesmente para ter que voltar a decidir e esperar,

Não decidirei mais nada!

Somente assistirei e sentirei cada verme enfermo alimentar se de mim.

Compartilharei minha carne com quem enfim ama a podridão dos seres terrestres,

Alimentarei cada ser vivo que por aqui me encontrar

Deus abençoe estes vermes,

Que enfim, me dizem mais que qualquer outro ser vivo neste universo.

Ele e a Droga

Eu que tive uma alma sem controle

E não pude negar cada lagrima escarrada,

Eu que tive parte naquele crime

E não pude negar a complacência.

Eu que não tive segredos

Ou desejos ou pernas e braços

Eu que não tive frio,

E me droguei para não morrer de fome.

Eu que nunca olhei para os lados,

Eu que somente perdi a memoria,

Eu nunca tive um bule de café,

Algo em que eu pude acreditar para manter acordado.

Eu que mi vi completamente abarrotado,

Eu que somente nunca fui somente,

Chorei um tanto de tuas lagrimas,

Pois suspenso no ar sabotei algumas de tuas ideias.

Cada droga,

Cada gesto,

Cada sentimento,

Cada pensamento.

Eu que me vi completamente impotente

Caminhando entre as macumbas diária

Soturnamente apagando cada raio de sol

Que me foi destinado.

Minha sina era o sinal de meu próprio abandono,

Desobedecendo os ritos e pactos,

Não rezei a Deus

Clamei somente ao demônio nesta existência.

Desatinos químicos mal formulados

Trans figurando cada linha de pensamento confusa,

Realinhando toda e qualquer eficiência

Destruindo qualquer poder de decisão.

Não era medo,

Nunca foi,

Talvez era,

Sim, Talvez era.

Era tudo Inverno

I

Era tudo inverno, inferno e verão,
Luzes incendiarias proclamavam incisões sub-cutâneas
Na engrenagem das maquinas corporais,
O sangue bombeava para fora da pele as uvas mortas.

Nas veias do absurdo metades das potências intumescidas,
Adormecidas em congestões lúgubres, contrariando as luzes dos castiçais,
Ludibriados os presentes assinam as cartas em nomes ausentes, inexistentes,
Comemorando o vazio de cada restoio de tinta que sangra.

Era tudo inferno, inverno, quimera,
Nas dobradiças o ranger do tempo rugia
Como infecção na próstata esfaimada
Em aniversário de morte adiada.

Afiadas as aves desafinavam as garras
Atrofiadas, e cravavam na pele o osso do escarnio,
Carnificina emoldurada em ilustrações abissais contaminadas,
Eletro pulsações insensatas, espirais, moinhos de vento, deserto.

Não, não era inverno, inferno, 
Bastardos, estrangulados no alto do penhasco
Jogam cartas com os reis, sem chifres ou chaves,
Buscam na masmorra a perpetuação em perpetua inexistência.

Tardio o golpe alto, nas mãos da grande cúpula
Sofregaram em ardilosas punições e insinuações
Apoderando-se do meu eu magnético sofredor,
Entojado dentro do bolso o enigma das avarias.

II

Era tudo maligno e de certa forma benevolente,
Envolvente poça de estrume registrada em depoimentos histéricos,
Hemisfério do expoente azul, atrocidades epíricas eletrocutáveis,
Inaudível como o canto do pássaro morto em meu estomago.

Não, não fui evadido, nem alimentado,
Através das correntes sub-jugadas da amnésia atemporal
Escreveria a pele demoradamente nas gotas do orvalho queimado,
Evaporando-se pouco a pouco acada manha em que o espirito nasce mais morto.

Engrenagem descontinuada e ferida alastrou-se através dos vinhedos
Barris de culpa gotejavam almas de escravos, farrapos, pele e ossos,
Sangue dos espíritos que bailavam abaixo a linha da cintura
Demonificavam os deuses em angelicais passagens sagradas.

Testamentos não assinados, apodreciam nas mãos e braços arrancados
Pelo alto escalão das agonias inconscientes, ascendentes de signos experimentais
Argumentavam em silêncio sobre cada espaço esquecido, 
Dentro de cada significado não encontrado, uma resposta em pergunta a outra.

Alojado dentro do meu vicio esfomeado
Descontrolo em hipnoses o canto adormecido das vísceras
Arrastadas pelas ruas, cobrindo a neblina sobrevoo a sombra do unicórnio retardado
De asas cansadas e secas pela chuva que curvando-se a veracidade da morte.

Espantosa fez-se a lua, que de luar em luar, escondia-nos dos monges
Acorrentados, nas florestas onde cada silêncio cumpria-se em leitos,
Auto-medicados os hospedes malfeitos, terminavam entre a guilhotina e a forca,
Bruxas apoderavam-se das almas rarefeitas que restavam na superfície celeste.

III

Pecaminosos os cadeados abertos chaveavam as portas,
Estropiados os guerreiros mumificavam suas esposas malditas
Restaurando cada enredo perdido das mortíferas peças de amor e ódio
Pedidos eletrocutavam as mentes dos que sem dar, não podiam toma-lo.

Envolto a correntes florificadas respirei enfim o sangue daqueles animais,
Todos em torno da passividade momentânea duelavam em estações desconexas,
Congestionadas, amenizando cada epístola sagrado na carne que desperta
Podre, abstraindo cada enigma distópico nos sonhos que lhe deram.

Inferno, não era inverno!

A noite

Tentei alinhar a cura no enfermo pensamento descuidado de minha memoria,

Resgatei a linha da morte entornado o litro de sangue dentro do corpo raquítico,

Responsabilizando um trauma ou outro pela vitória passageira.

Fui apenas até qualquer lado do barco remar em vão neste rio sofregado

Força a Forca

I

Os anjos que morreram na casa celestial do demônio,

Procrastinaram então os deuses cansados,

Alimentaram-se da minha alma doente,

Engoli minha pele podre e dei a ti minha lepra condescendente.

Imaginei todos ali em um velatório, mais digno, da indigna vida e culpa

Então dando a todos o prazer da morte,

A família que negou foi o terço de tua sincera partida,

O amor que deu ao clero, foi negado a parte mais bela do negro sonho.

Abençoei todas as cores no futuro de um desespero,

Diferentes cores e diferentes volumes de alienação,

Era só mais um delírio verdadeiro,

Minha calma em desejo de ausência.

Era mais do que o esperado ao assistirem a tumba cheia,

O tumulo, as flores cansadas e mortas,

E as lagrimas da mentira, iluminavam a partida

Era uma noite de domingo,

Talvez segunda, um dia incerto.

Assim o vi morto e todos em volta,

Sorriam ao ver-lhe em partida eterna,

Aqueles que cansaram, diziam ama-lo em ódio,

Diluindo os sentidos, demônios bailavam dentro de cada um dos que ficaram.

Alianças enferrujadas apodreciam nos dedos,

Amputações genuínas, inquilinas da derrota,

Fracasso era só uma palavra sem letras,

Ao decorrer do banco caindo, a corda acariciava o pescoço.

 II

Inercia era um sonho da ciência onde as luzes não iluminavam,

Entre cada doença e outra a cura desvalida era somente o descaso,

Alastrou-se, atrofiado alarde entre todos que não diziam sim as teclas apagadas

Trasfusionando o virtual na mentira mais do que real.

Sulfato de potássio e bactérias alucinogenas,

Surdorose, vasodilatação, calafrios, erupções,

Síndromes eletro alérgicas, serotonérgica,

Sonhos psicóticos e sentimentos desconexos.

Todo o objetivo da realidade ali ficou,

Dentro e fora auspicio, na corda ao caibro,

O banco não tinha, o tanque a torneira ligada

Da cadeira aos pés sem formas.

Ali caiu o indigno, imoral o puto vadio,

Que morra este verme ouvi alguém sussurrar em minha alma

Que ainda viva vomitou nas fezes de outros,

Foi tarde a bactéria descartável que bailou em alegria mórbida enquanto pode.

Deus morreu tarde, alguém acreditou?

Sim em duvida putrificada...

Alguém existiu em desistência,

Desisti primeiro, da vida e da morte em eternidade, canibalismo e sacrifício.

Para a partida nenhum cigarro ou culpa, sem fogo ou água

Alccool  e spray anti moscas, encontraram no vazio de sua alma

Abandonado em podridão de Deus se fez o Demônio,

Da vida a morte, da dor a cura, partiu assim, sem medo, o que restou dele?

Somente o nada!

Poema Desfeito

 I

O amor é vadio

É noite em dia

Dia sem noite

É piada, um leito

Um poema desfeito.

O amor é vida é morte

É alimento e fome

É sede, vinho,

Água impura, suja, amaldiçoada.

É ódio, escuro,

Claro e incompleto

Completa-se em outro

Perde-se por nada.

Destruindo-se em si mesmo

O amor é tempo, mal calculado

Perdido, planejado  

É sangue, veias, carne, pele e poros

Para quem vive, não vive

Para quem nasce ou morre

O amor é culpado, sem ter culpa alguma.

Para os que se cansam, se perdem, encontram,

O amor é alivio, culpa, calor, frio desmedido

É mentira, vaidade, é verdade,

Não é nada, ou já foi tudo

Ninguém conhece ou desconhece, sabe ou entende

É agonia, harmonia,

Suicídio, almas, vidas,

Não tem tempo ou lei, não é doença ou cura

Não se paga, não se compra, não se vende a quem se doa.

Se recebe ou não recebe, pelo amor não te culpe

Não me culpe, não se canse,

Não o mate, não se odeie,

Não destrua ou construa

Amor não tem vida, não tem cor, cheiro

Perfume sem sentido, divida alheia

Um pedaço despedaçado

Uma flor imaculada.

II

Flor carnívora

Sem fome, ou sede

O amor não se perdoa só por somente amar

O amor ama se odiar, maltratar, doer, machucar.

Se não machuca, cura, ferindo a ferida cicatrizada

Alimentando tal palavra letras, pontos e versos

Falidos, expostos, exclusos.

Amar

Amor é distância, dor e cura

Não esta perto, longe

Nunca esta aqui, esteve ai.

O amor odeia amar, desconhece esta palavra

Se não pode odiar o que se ama

A quem se ama,

Que se odeie então os que amam

Que se percam os encontros

Encontrando-se em desencontros

Fatídicos, castrados, escassos, vazios

Cheios de falhas, perfeições,

Doente e imperfeito

Amor que vai, amor que vem

Que se foi, nunca ira voltar

Se voltar sem completar,

Incompleta-se só por amar

Se não amas, não perde, não ganha

Não vive ou morre.

III

Entretanto se existe amor

Em que duvida ele esta?

Em que tempo se perdeu?

Em que amor se encontrou?

Onde se esconde?

Onde procurar?

Em qual questão devemos formular tal palavra?

Tão forte, frágil, indignificante

Fútil ou verdadeira,

Amor não é uma palavra, são muitas,

Poucas, enfim nenhuma.

O amor não se conhece ou desconhece

Amor que padece em vidas

Amor que nasce em mortes

Em mentes cansadas

Em chances perdidas

Relógios errados, atrasados.

Então!

Encontram-se os amantes

Em estações descontroladas

Disparando sangue 

Especies despreparadas

Eloquentes então nada em vão.

 IV

Verão no inverno

Inverno no calor do verão

É outono em primavera

Estação desconhecida,

Abominada cria desvalida.

Amor é céu

Inferno, enferma cria do peito,

Escroto, cálice de palavras ao vento

É juiz, réu, formulário vencido,

Um abismo calculado

Uma queda, um acaso

Um descaso, um repouso

Um olhar, uma divida

Um espaço, um vazio

Uma certeza, uma duvida

Amor é nada, tudo.

Amor é somente amar?

Palavras, gestos indigestos,

Sementes, pele, pelo e pesos

Amar é somente amor?

Sentidos, fluidos, carne ossos,

Sangue, penas, números fatídicos,

Amor?